NOSTALGIA

 Czas mi ucieka jak piasek z dłoni
zostaje pustka bezbarwna po nim,
a piękne plany zegar przemienia
w nieustający wyrzut sumienia.

Godzina mija mi za godziną,
myśli przez głowę mgłą szarą płyną,
dusi mnie gorycz i złość ponura,
trwa obolałych uczuć tortura.

Życie marnuję w sposób tak głupi?
zrobić coś trudno, ciężko się skupić,
depresja , która siły odbiera
samoocenę zniża do zera?

Katalog marzeń niszczy bezsiła,
wizja przyszłości straszy niemiła,
całe powietrze uciekło ze mnie?
czuję się pusto i nieprzyjemnie.

Chce mi się krzyczeć, lecz okrzyk tłumię
bo każdy przecież bez słów zrozumie
myśl otuloną w banalny schemat:
Mój świat sens traci ? gdy Ciebie nie ma!
                                 Marcin Urban


JESIEŃ

Już więcej chmur po niebie płynie.
I słońca wciąż mniej niż tydzień temu.
Lato minęło i jesień kiedyś minie.
Uśmiecham się, sam nie wiem czemu?

Bo może minął czas radości udawania.
A jesień prawdziwa jest jak życie całe.
Wiatr zrzuca liści i nagość ich odsłania.
Deszcz rozsiewa krople perłowe i wspaniałe.

Jest w jesieni pełno dojrzałego uroku.
Zapach grzybów, przyrody barw paleta.
Będę ją wspominał pośród zimowego mroku.
W śnieżnym dniu będzie to zmysłów podnieta.
                               Wizard Oskar



ANIOŁ POWAŻNY I NIEPOWAŻNE PYTANIA

 Czy zostałeś aniołem dopiero po dłuższym namyśle
czy zamiast palca serdecznego masz tylko wskazujący
czy spowiadasz tylko z grzechów ciężkich bo lekkie
trudno udźwignąć
czy klaszczesz w dłonie patrząc na konanie
jak na sytuację przedbramkową
czy nigdy nie płaczesz, żeby się nigdy nie uśmiechać
czy umiesz uważnie bez powodu słuchać
czy nie przytulasz się żeby odejść
czy nie tęsknisz za ciałem
za ludzkim uśmiechem
za dłońmi złożonymi w kominek
za ziębą co we wrześniu opuszcza ogrody
za źrebakiem zamykającym powieki
za chrząszczem o nogach żółtoczerwonych
za każdą sekundę zawsze ostatnią
za tym co nietrwałe i dlatego cenne
                                        ks. Jan Twardowski

WIERSZE

 Bardzo lubię pisać wiersze,
W nich jest prawda zrozumienie,
Wiersze zawsze są prawdziwe,
Czy w nich radość czy cierpienie.
                     Arkadiusz Bąkowski